У меня в жизни творится фигня: умер мой ноут. Сейчас он как кот Шредингера - диагноз ему уже поставлен, но я его узнаю только завтра поздно вечером.

К тому же весна. Мир дает такого волшебного пенделя, что с места сдвинет и совершенно неверящего в такую магию человека. Но я пока держусь. Хотя, это заслуга воворемя сдохшего ноута - мыкаться по чужим компам (а их в доме еще два) с такими делами я не могу.

И еще. Это уже клиника - я сейчас в состоянии своих депрессивных семнадцати лет. Оно чудесно для меня, но совершенно неприемлемо для окружающих.

Пора закругляться. Завтра учёба.